L'écriture est un muscle.

 Parce que l’écriture est un muscle.

Petit exercice pour améliorer son style.

 

 

Amoureux. 💓

Le chauffeur m’ouvre la portière. Elle est là. Elle est belle. Je sors de la voiture, le concierge me sourit. Je cherche du regard ma douce fleur, celle-ci patiente au bar. Je remets un de mes livres dédicacés aux maîtres de l’entrée et cours en direction de ma bien-aimée.

 Saoul. 👽

Le chauffeur de la voiture a deux têtes. Avec ses quatre mains, il m’ouvre la portière, un peu brutalement. J’ai le mal de mer. À l’entrée de l’hôtel, le concierge porte sa main à sa bouche. Je remarque dans ses six yeux de l’admiration. Sûrement un de mes seuls fans. Dés que j’aurai vomis, je lui signerai un autographe.

 

Colère😠

Le chauffeur de cette caisse pourrie m’ouvre sa sale portière. L’air de la mer du nord me gifle le visage. Je sors, le concierge me sourit comme un con. Je n’aime pas sa tête. Je vois dans ses yeux brillants de l’admiration. C’est sûrement l’un de mes fans. Il paraît que dans cette ville paumée du Touquet, mes lecteurs sont abondants. Ce petit gros m’horripile. Pour la peine, je ne lui dédicacerai pas mon dernier roman.

 

Heureux 😀

Le chauffeur de la Mercedes m’ouvre la portière, l’air de la mer me caresse gentiment le visage. Je sors de la voiture, le concierge de l’hôtel me sourit. Je vois dans ses yeux brillants de l’amour. C’est sûrement l’un de mes fans. Il paraît qu’ici, au Touquet, mes lecteurs sont abondants. Ce petit gars à une tête sympathique, je lui dédicacerai mon dernier roman.